MISTÈRIC
Barrio Gótico
desechos
amontonados por la tarde
dispersos de noche
revoloteando de madrugada
con los puntapiés de los borrachos
gritos y alaridos
de supuesto gozo alcohólico
lanzados al aire gélido
por gargantas malhechoras
urbanas
misticismo de los olores
corruptos que en la oscuridad
se elevan de ventanales
de portales y cloacas
restos desvaídos
de perfumes diurnos
arrastrarse de pies cansados
de bailotear en locales
animados por claroscuros
de destellos de luz coloreada
difuminada en el vaho
en el humo y el vapor
de licores caros
sirenas perturbadoras
y luces violáceas
carreras alocadas
griterío de aventureros
negociantes del oscuro
adictos al crimen variado
aprovechan la supuesta
calma que preside la Luna
almas sin cuerpo suspirantes
anhelantes de placeres
imprevistos
cuerpos desalmados
enfrentándose por algo
casi nada real
alucinaciones pálidas
en busca de realidades
que desean tangibles
en medio del insomnio
de Ciudad
llega la aurora
violentada por el ruido
los excesos de humanidad
que ilumina y recorre
todos los vericuetos
antiguos y nuevos
del refregado barrio
el día de invierno aparece
perezoso y rezongón
bajo un cielo como de papel
blancuzco e inexpresivo
que se irá manchando
de rayas multicolores
de vapores pestilentes
de perfumes que atraen
del bolsillo a la caja registradora
los sudados billetes
el comercio pulula
a sus anchas por la jaula
de los embrujados
la Ciudad se convulsiona
sin poder resucitar
de su programado letargo
afanes inconclusos siempre
deseos sólo medio complacidos
renacientes ansias de un algo
esquivo y omnipresente
inalcanzable
cuando la rueda imparable
avanza hacia la tarde
de nuevo
lo viejo es arrastrado
despedazado en interés
de seguir procreando
anhelos casi inaccesibles
el secreto evidente del engaño
que como trampa exótica
atrae toda energía
hacia el canal del despilfarro
hacia allí vuelan la esperanza
y los esfuerzos se apresuran
combustiendo vacilantes vidas
en pos de un irreal brillante.
___
La Boquería
amontonados por la tarde
dispersos de noche
revoloteando de madrugada
con los puntapiés de los borrachos
gritos y alaridos
de supuesto gozo alcohólico
lanzados al aire gélido
por gargantas malhechoras
urbanas
misticismo de los olores
corruptos que en la oscuridad
se elevan de ventanales
de portales y cloacas
restos desvaídos
de perfumes diurnos
arrastrarse de pies cansados
de bailotear en locales
animados por claroscuros
de destellos de luz coloreada
difuminada en el vaho
en el humo y el vapor
de licores caros
sirenas perturbadoras
y luces violáceas
carreras alocadas
griterío de aventureros
negociantes del oscuro
adictos al crimen variado
aprovechan la supuesta
calma que preside la Luna
almas sin cuerpo suspirantes
anhelantes de placeres
imprevistos
cuerpos desalmados
enfrentándose por algo
casi nada real
alucinaciones pálidas
en busca de realidades
que desean tangibles
en medio del insomnio
de Ciudad
llega la aurora
violentada por el ruido
los excesos de humanidad
que ilumina y recorre
todos los vericuetos
antiguos y nuevos
del refregado barrio
el día de invierno aparece
perezoso y rezongón
bajo un cielo como de papel
blancuzco e inexpresivo
que se irá manchando
de rayas multicolores
de vapores pestilentes
de perfumes que atraen
del bolsillo a la caja registradora
los sudados billetes
el comercio pulula
a sus anchas por la jaula
de los embrujados
sin poder resucitar
de su programado letargo
afanes inconclusos siempre
deseos sólo medio complacidos
renacientes ansias de un algo
esquivo y omnipresente
inalcanzable
cuando la rueda imparable
avanza hacia la tarde
de nuevo
lo viejo es arrastrado
despedazado en interés
de seguir procreando
anhelos casi inaccesibles
el secreto evidente del engaño
que como trampa exótica
atrae toda energía
hacia el canal del despilfarro
hacia allí vuelan la esperanza
y los esfuerzos se apresuran
combustiendo vacilantes vidas
en pos de un irreal brillante.
___
Por debajo y alrededor de la arcaica carpa,
el gran mercado es una fiesta frenética
que reúne la flor y nata de dos reinos
naturales,
afamadas verduras y rollizos animales
exponen características lujuriantes
con el único deseo de venderse.
La orgía empieza temprano,
a menudo antes del alba,
alentada por el frescor
y las luces artificiales.
Todo el ingenio concentrado
en mostrar los órganos
al apetito del hambriento
acaudalado.
Arcoiris de suculentos frutos
rezumantes de deseo,
zumos depositados en cálices
de plástico,
listos para ser tragados
a cambio de algunos euros.
Bajo el engaño ultravioleta,
el Reino Vegetal despliega sus encantos:
dulzuras sugeridas bajo tersas pieles,
velludos receptáculos de jugos sabrosos,
competencia brillante entre clones
de seductores sabores.
La geometría se esmera en elevar
al rango de gemas preciosas
a naranjas, tomates, setas,
cucúrbitas y hortalizas.
Pirámides escalonadas monocromas
bajo estalactitas vitaminadas
junto a ingentes batallones
de uniformadas unidades alimenticias.
Tras la ordenada infantería frutal
surge la encarnada cabalgata
de reses, de piezas de caza,
de animales sin entrañas.
Cabezas a un lado,
tripas en un montón,
jamones colgados como banderas
que impregnan el aire de deseo.
Toda una ingeniería aplicada
a encontrar apetitosos aspectos
para carnes embutidas
y fríos miembros desmembrados.
Por pasadizos de rojo
circula el olor de la sangre
que desprenden los destripados,
aroma acre que excita a adquirir.
Adentrándose hasta el centro
del laberinto mortuorio
se descubre el corazón añil
de un océano congelado.
Detenidos en el no tiempo
de su último impulso vital,
yacen sobre el hielo,
boquiabiertos, los peces.
En ésta, su falsa vivacidad final,
efímera y pronto maloliente,
exhiben colmillos, pinzas, irisadas escamas,
caparazones como estuches de carnes preciadas.
Fantasmagórico monstruario
arrancado a las profundidades;
rendidas víctimas de la avidez humana,
que expolia al piélago de sus misterios.
Y más allá de los despojos animales,
de las ristras de bocados disecados,
surge una llanura sembrada de pedazos
de Naturaleza muerta, que se pudre.
El mercado coloniza todo un barrio
con su tráfico, sus brillos, su pestilencia
animada de gran morgue, que a diario
vocifera la voracidad del hombre.
______________________________
Detenidos en el no tiempo
de su último impulso vital,
yacen sobre el hielo,
boquiabiertos, los peces.
En ésta, su falsa vivacidad final,
efímera y pronto maloliente,
exhiben colmillos, pinzas, irisadas escamas,
caparazones como estuches de carnes preciadas.
Fantasmagórico monstruario
arrancado a las profundidades;
rendidas víctimas de la avidez humana,
que expolia al piélago de sus misterios.
Y más allá de los despojos animales,
de las ristras de bocados disecados,
surge una llanura sembrada de pedazos
de Naturaleza muerta, que se pudre.
El mercado coloniza todo un barrio
con su tráfico, sus brillos, su pestilencia
animada de gran morgue, que a diario
vocifera la voracidad del hombre.
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Día de Difuntos
Imposible separar la voz del llanto,
tan fuerte y alto suena, tanto
que a los espíritus exalta y convulsiona
allá en lo alto.
Muerte de los inocentes,
hambre y guerra hermanadas
como siempre,
contra hombre y mujer que pierden
la batalla.
De nuevo ríos de sangre que lloran
incesantes tormentas de años,
generaciones enteras nacen adultas
para el odio y el exterminio mutuo
y nada se avanza.
¿De qué sirvió tu holocausto,
hombre Dios que viniste al mundo?
Trajiste la espada, muy cierto,
para una paz que no llega nunca.
¿Qué haremos para atravesar
el Valle si esto no acaba?
¿Quién desea vivir ya
en medio de ascos perennes?
¿Qué hay que hacer para desear
Seguir en pie ante el océano aciago?
No debemos maldecir,
Pero pronto no quedará nada
de que decir bien, o de
no decir nada.
(sic)
__________________________________
Mosaico I
Piezas de piezas
Intentan componer,
Salir del anonimato del desguace,
Volver a ser.
Encontrar el lugar
En medio de similares
Y poder decir
Soy yo, yo soy.
Rompecabezas de corazones rotos,
Unión de fuerzas dubitativas,
Imposible cúmulo de posibilidades.
No hay final, solo realidades
Parciales, ficciones
Cíclicas del devenir,
Avatares,
Fenomenología,
Aleatoriedad causada
Por el querer.
Piezas junto a otras piezas,
Con ligámenes demasiado
Estrechos, flacos,
Débiles casi siempre
Al final.
De cada rotura surgen
Formas de un algo diverso,
Visto antes quizá,
Pero no así, diversificado.
Cromatismos relucientes
Un instante, que es la vida.
Y a la puesta del sol
El rojo sangre abandona
Paulatinamente
Las aristas de las partes,
Y la sombra risueña
Se desparrama sobre ellas,
Reconquistando lo que
Habían creído ocupar
Con su luminosidad fugaz
Las teselas recompuestas.
Barcelona, 27 septiembre 2010
________________________
Banderines
Siete colores cuelgan
En mi terraza
Que visita la lluvia,
Siete colores refulgen
Con el sol naciente
por mi ventanuco.
Siete colores escondidos
En el cristal
Frente a El Fuego.
Tus siete colores
Revolotean en las estancias
Que inunda tu Sol.
Con siete colores
Se traviste mi casa
En días soleados.
No la he pintado
Toda, la luz misma
Hace también lo que quiere
En esta casa.
Barcelona, 10/10/10
________________________
Avatares de otoño
Días dentro de días
Interminables
Sueños incumplidos,
Como deben ser.
Muera esta indiferencia
De una vez,
Y comience el verde
A dejarse ver.
Somos incompatibles,
¿qué significa eso en griego,
Me pregunto,
De madrugada?
Vulgaridad de los días,
Horas lentas,
Lentejas contadas,
Mensajes de la caja de ahorros.
Pasear,
El viejo hábito que ansío
A menudo de nuevo
Barcelona.
Ni tiempo, ni dinero,
Ni gozo, ni esperanza;
Ni indiferencia, ni miedo,
Ya, porque no estoy.
Yo esté en la nube,
Con Nirvana, u otro tal,
Mientras sucede todo:
Me da igual.
Desigualdades de ánimo,
Como altibajos jodidos
Y coscorrones
Al intentar levantar.
Arriba se está mejor,
Aquí siempre se estará así,
Meneando la perdiz,
O meneándoselo todo.
Nada sirve para pensar
Porque todo es falso,
Cuando el teatro resulta
La casa de la Verdad.
Mintiéndome para avanzar,
¿de qué sirve ser real?
Ficciones hay desde las sopas
Hasta el cine con tercera dimensión.
_________________________
Al alba roja
Me senté a esperar el sol
Al fresco de mi terraza,
Pero tardaba
y el sueño,
Pesado como una maza,
Me hacía parpadear.
Con un latigazo certero
De pura voluntad,
Yo me hacía despertar,
Al notar los ojos cerrados,
Para ver la luz primera.
Pero se hacía esperar,
Y en hipnótico momento,
Se me hizo la oscuridad.
Desperté, de golpe, y abrí
Los ojos al rojo rayo.
Después ya vi las tinieblas
Rajadas, el carmesí
Del huevo de donde el sol
Nació e inauguró el día.
________________________
Qués
¿Quién enturbia las aguas
Que tenemos que beber?
¿Quién rompe con los sueños
Que alcanzamos a tener?
Quisiera que acabe este cáncer,
¿qué tenemos que hacer?
Quizá hacernos más preguntas,
Quizá saber responder.
________________________
Salidas 435
Subproducto del Sistema
Fruto no querido, borde,
Nacido del despecho
Hecho por los que mandan.
Demasiado conocimiento
Te hará daño, como al Quijote;
Menos libros y más producir,
Puntualidad, cada minuto cuenta.
Máximas inolvidables porque
Nos fueron impresas
En los hábitos de la mente,
Como luciérnagas insomnes.
No somos así, salimos rebotados
Quizá, o quizá seguimos rebotando
Dentro, porque no nos dejan
Salir fuera, o no queremos.
_________________________
Hipnofobias 1344
Perdida en la vorágine de los tiempos
La foto de tres en cabina,
Los recuerdos de mi primer Londres,
El sello de la primera Comunión,
Los libros incunables, envidiados por amigos,
Las fichas de poesía, algunos manuscritos…
Alguien tiene que perder las cosas
Para que otro alguien las encuentre:
Por eso, a veces al recoger algo del suelo
Pienso que es la contrapartida de lo perdido,
El do ut des, los centavos que retorna Cronos.
Y hay días en nuestras vidas que son como
Mercadillos de avatares, reencuentros,
Como relámpagos del pasado latente,
Topadas con sentimientos traicioneros
O con olvidadas verdades insultantes.
______________________________
Cruising 38
Sobrevolando tus barrios,
Ciudad sucia, blasfema,
Hija del puto sistema,
Catástrofe de sueños,
En la noche del viento,
Sin sentir los pies en el suelo,
Corriendo con la mente
Hacia otro paralelo,
Roto, cargado de astucias
¿eran hijas del viento?
Rociándolo todo con sombra
De mi ser transportado,
No ya de hemisferio terrestre
Sino cerebral,
¿sabes qué es eso?
Pruébalo si te dejan, si el hambre
De metralla encriptada
Te permite, señor de ti mismo.
Aquél que no osa, quizás,
Por siniestros caminos alcanza
A cotas altísimas para tan cortas alas.
El be yourself se utiliza
De relleno de frases ambiguas,
De márquetin.
Sorry about you, brother,
Como dijo el negro anciano:
Entérate, o no te enterarás,
Digo, quien no oso alzarme.
_________________________
Sangre como Aire
Sangre, oh, oh, oh,
Ríos de sangre, oh, oh, oh,
Pegados a mí.
Sangre, oh, oh, oh,
Mares de sangre, oh, oh, oh,
Sólo se ven.
Sangre, oh, oh, oh,
Hierve esta sangre, oh, oh, oh,
Viendo el sufrir.
Pensamientos sobre Afganistán, 2010
y Argel, 1956.
¿Quién quiere olvidar el horror de vuestras muertes, los que padecisteis bajo el amo que no os amaba?
Sois los que luchasteis por algo mejor, como todos, como tantos, con alguna fe en
Lo inalcanzable.
Vuestro ejemplo es hoy militancia para muchos, más quizá de los que allí perecieron,
Y eso os honra.
Fuisteis fruto de vuestra historia, pero semilla de la futura, de venideras generaciones
Con hambres.
________________________
Reclamaciones 8812
Debemos reivindicar la ambigüedad como método de defensa del organismo
Ante ataques premeditados del Sistema –la Sociedad- contra la persona.
Cuando seamos un Globo, estallaremos.
Globalizar es cancelar con el ácido del comercio la singularidad de cada mente pensante.
Vade retro! nunca ha sido expresión más necesaria que ahora contra la presión del Sistema.
Sin duda crecen florecillas en los patios grises de algunas cárceles, como banderines de la avanzadilla,
De lo que habrá de venir.
________________________
Comunicación 201
¿Por qué hablar de todo,
Por qué?
Si bastaría sentir
Que todo es de todos,
Que nada es de nadie.
Regalarse uno mismo,
Con todo lo que hay:
Muros, sombras,
Misticismos y zozobras.
Vivir, absorber la vida
Y quedar absortos;
La luz de dentro encendida
Aunque no brille.
Lágrimas y lástimas,
Calumnias y castigos,
Tinieblas, terror…
Alma y amor,
Blanco y blando.
No desear los sueños,
Sino peregrinar,
Bailar, ser la llama
Que ilumina
Y no la que encandila.
________________________
Oración anticapitalista (Oraciones para el Nuevo Milenio, 63)
Apiadaos de nosotros,
Vosotros los que tenéis,
Los que abrazáis,
Los que mandáis.
Apiadaos de nosotras,
Las que habláis,
Las que decoráis,
Las que no pintáis.
Apiadaos de nosotros,
Vosotros los que invertís,
Los que reguláis,
Los que engordáis.
________________________
Sobre Out of the Silent Planet
Fuera del planeta ruidoso,
Abstraído en cosmovisión,
Me he visto anoche, y no era
El sitio, no era el tiempo,
Ni era el calor, ni la sed.
Solo vemos centellas,
Sin duda signos plenos de sabiduría
Que nuestra psique declinante
No alcanza a interpretar.
Mensajes de inteligencias,
De ritmos maestros del cosmos,
De saber verdadero, de la Luz
Que con ojos casi cerrados
No hemos sabido captar.
Ceguera crónica de especie que decae,
Ya incapaz de atisbar más allá,
Enrollada sobre su ombligo de ciencia
De plantear problemáticas y teoremas.
Desde aquí se observan las ascuas
De otra civilización que se agota,
Raíces desenterradas y frutos podridos,
Fetidez de los organismos internos,
Fatuas bengalas cayendo al vacío.
_______________________________
Pere Serafí, 10, 2n, 2ª.
Tombant un carrer, de cop
El fred a la cara,
Una llàgrima fa que em senti insegur
En pujar una vorera,
I mirant-me els peus, el paviment,
De cop sabia on era.
La casa ja no hi és,
És una de tantes caigudes,
I en el seu lloc ara n’hi ha una altra.
Però aquell aroma de perfum francès antic
Mai no s’esvairà d’allà,
ni la ballarina misteriosa
que giravoltava sobre un rellotge
dansant el Vals de les Flors.
Altres llàgrimes m’han baixat,
Fins a terra, tantes com tardes
Hi vaig passar, amb el cafè amb llet
El parxís, les pelis de l’oest
I les moixaines que tu em feies,
Que no eren de mare, ni d’àvia,
Sinó ben teves, Enriqueta.
______________________________
Regalo 747
Cada día un renacer de la sombra,
cada emoción lleva a un gesto
gritado en el aire de un sueño,
luz que se expresa en la onda,
reverberación de verbos:
moverse, andar, doblarse,
correr, ansiar, bailar…
Si estás miro si miras;
si te enojas no te miro;
si me miras me descompongo;
si me compongo te miro.
Vueltas sobre uno mismo que llevan
a momentos, portales, cristaleras
interpuestos en el recorrido
hacia mí, ti, el yo nuestro,
que espera ser redescubierto,
re-amado, re-compuesto de sus partículas,
tan volátiles como la vida misma,
porque viven, son, están.
Quiero que quieras quererme,
pienso en pensar, finjo todo,
mi ser entero es fingido, blanco
donde tú te proyectes.
Barcelona, 7 noviembre 2010.
_____________________________
Glamour es lo único que se crea
Ni nadie nace con él,
Ni muere sin algo.
Glamour que dan los años,
Por su falta o porque abundan,
Por cómo se muestran.
Glamour de la conciencia
Que sobrevuela el planeta
Y se ríe de toda ciencia.
Glamour de la palabra,
La voz, el llanto y el grito,
Éste es siempre el más verdadero.
_______________nov. 2010_________________
Necesitaremos
Vi, entendí, me horroricé,
Quizá lloré…
Olvidarlo cuesta esfuerzo,
Agota pensar.
Necesitaremos subir,
Salir, asentarnos
En otro nivel de realidad
Para vivir.
Pero, ¿vivir a gusto?
¿Sentirse? ¿Soñar aún?
Quizá serán para entonces
Vocablos de diccionario.
________________________________
Denuncias 33
Ensueño, pasión, disfrute…
Belleza, carácter, genialidad…
Diáfano, harmónico, vasto…
Muchacho, espliego, santidad…
Son vocablos que dejamos de usar.
_________________________________
Zen / total 11,11
Miré a la noche a los ojos,
A ver qué me venía a dar.
No te daré nada a cambio,
Pero nada te llevarás.
Miré a los ojos de noche,
A dar, a dar, me venía,
Me vine en cambio en nada,
Y tú nada llevarás.
_________________________________
Lo habré soñado
En ti la noche acudía
Según mis deseos,
Desnuda.
Vestida la cama de olores
Enloquecía.
Bravura, ternura,
Sudor, amalgama,
Desvelo.
Amanecer peligroso,
Entre dudas y hambre,
¿Café o más reposo?
Bajando la escalera,
En el tren, por la calle,
En mitad de clase
Relámpagos,
Púlsares inapagables.
De vuelta
La casa vacía de almas,
Pero ese olor
Recorre sus claroscuros,
Despertando.
La modorra de la siesta,
Algo pesada,
Lo habré soñado.
______________________
* * *
FINIS. Dec. MMX. Barcelona
